Titre : « Maman... Quand l’âme écrit sur le papier"

Mère n’est pas un mot à dire,
Au contraire, un petit univers habite dans le cœur de tous ceux qui sont passés par la face de la vie.
C’est la première impulsion où tout se tait.
Et la main qui ne vieillit pas dans le souvenir de la douleur.

Quand nous sommes fatigués,
Nous ne sommes pas à la recherche d’une patrie... Il s’agit de « maman ».
Quand nous nous réjouissons, nous courons vers elle comme si la joie n’était complète qu’à ses yeux.

Une mère, ce n’est pas seulement de la tendresse,
C’est le souvenir des bonnes choses,
Et l’odeur du pain quand la vie était chaude,
Et le bruit de la supplication au seuil de l’aube... Sans que nous l’entendions.

Maman n’écrit pas,
Mais elle est l’auteur d’un millier de textes dans ma vie,
Chacun de mes pas commence par une phrase qu’elle a dite à voix basse...
« Que Dieu vous protège. »

Je vous jure que quand j’écris,
Son ombre passe entre les lignes,
J’ai été élevé dans mes inquiétudes,
Elle dit :
« Écris, mon fils... Mais ne doutez pas de moi, je prie pour vous en silence.

Il n’y a pas d’équivalent à un seul moment de silence dans le monde,
Il y règne de la sérénité, et il a un langage que personne ne comprend...
Sauf pour ceux qui l’ont perdu.

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Oh maman...
Tu es mon poème qui n’est pas écrit,
Parce que chaque fois que j’essaie,
Pleuré.

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Avec plaisir. Voici un essai littéraire poétique sur la mère, écrit dans un style unique et jamais publié auparavant :

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Titre : « Maman... Quand l’âme écrit sur le papier"

Mère n’est pas un mot à dire,
Au contraire, un petit univers habite dans le cœur de tous ceux qui sont passés par la face de la vie.
C’est la première impulsion où tout se tait.
Et la main qui ne vieillit pas dans le souvenir de la douleur.

Quand nous sommes fatigués,
Nous ne sommes pas à la recherche d’une patrie... Il s’agit de « maman ».
Quand nous nous réjouissons, nous courons vers elle comme si la joie n’était complète qu’à ses yeux.

Une mère, ce n’est pas seulement de la tendresse,
C’est le souvenir des bonnes choses,
Et l’odeur du pain quand la vie était chaude,
Et le bruit de la supplication au seuil de l’aube... Sans que nous l’entendions.

Maman n’écrit pas,
Mais elle est l’auteur d’un millier de textes dans ma vie,
Chacun de mes pas commence par une phrase qu’elle a dite à voix basse...
« Que Dieu vous protège. »

Je vous jure que quand j’écris,
Son ombre passe entre les lignes,
J’ai été élevé dans mes inquiétudes,
Elle dit :
« Écris, mon fils... Mais ne doutez pas de moi, je prie pour vous en silence.

Il n’y a pas d’équivalent à un seul moment de silence dans le monde,
Il y règne de la sérénité, et il a un langage que personne ne comprend...
Sauf pour ceux qui l’ont perdu.

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Oh maman...
Tu es mon poème qui n’est pas écrit,
Parce que chaque fois que j’essaie,
Pleuré.